По-своему одинаковый мир

Четыре стены, пара окон,
Лампы дневного света.
Из чего же мир этот соткан?
Нет, не найти мне ответа...

Хотя может из боли и грусти?
Или просто смертельной скуки?
От того, что внутри есть чувство,
Что закончатся скоро муки...

Каждый день одинаков по-своему:
Утром встал, после ел, ночью - спать.
Не даёт мне покоя сонному,
Поющая "скрипом" кровать.

Я закончу писать о насущем,
Ведь пока есть в руках синица.
Ведь так, Пожиратель Времени?.. Грустно...
Гляжу в потолок больницы.

05.06.2007